Negro, en la punta donde se despliega el sabor, la conformidad regala. Detrás de las junturas, las papilas se atrasan hacia el suspenso, pero pide. Más, reitera. Más. De vuelta, doy. Aunque son pálidos los alrededores lisos, y vibra: como estambre se muestra orgulloso de que estaba a mi vista vibrando, aunque es negro. Centro. Le sigo (el juego). Después hace: mi mano se suelta, suspendida en el aire por una -su mano-, y con su otra retiene. Sin gesto, muy quieto exhibe. Tiene mi mano, con dolor que avergüenza. Miro: Son dos las direcciones, esquivando. “En un rato vamos a hacer rotación”, le digo. Mentira.
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